Inicio / Cuenteros Locales / Rita-Morgan / Poesía (iii)
	
		Y por algunas 
casas mientras vagaba 
asustada la mirada, 
la orquídea luminiscente 
de mis tristes recuerdos, 
por esa voz de 
papel crepé, 
esas manos de ceniza 
remojada, esos 
dedos de animo iracundo, 
esos brazos de bestia 
indómita... 
 
... Ese cuerpo ancestral de 
palabras que me subsume, 
que me ama, 
que se vuelve en mi, 
ahora hombre, mujer, 
ahora hermafrodita, 
y hace de mis dedos  
nacer flores. 
 
Y en ella, los días 
de miseria 
y el llanto, 
se transforman en  
olvidos.  | 
	
Texto agregado el 08-10-2009, y leído por 125 
visitantes.
 (1 voto)
Para escribir comentarios debes ingresar a la Comunidad: Login
  
 
 |