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[C:4282]

Esa memoria suave,
frágil,
heredera de un tono miserable,
se deshace en la mesa y las tostadas
que con su soledad inacabable iteran
el camino sabido.
Se desliza insegura la mañana entre tantas
entidades que entran,
menopausias que salen y dan vueltas,
juventudes que fluyen por las venas
del café desahuciado,
que su memoria suave, frágil, tersa
se arruga crepitando en la cocina:
Se queda.

No imagino otro miedo pero que el desta barra,
no imagino cadáver más solo y más perdido
trajinado por clientes que tragan su intestino,
laten su corazón y hacen crecer las uñas.
Qué miedo,
qué dolor,
qué fruta impura.

Qué corrupción y fin de la memoria,
qué pescadez,
medito,
mirando Marcoleta desde mi quinto piso, agotado de flores y de quimioterapas.

Más solo:
menos vivo.

Texto agregado el 20-04-2003, y leído por 374 visitantes. (6 votos)


Lectores Opinan
07-03-2004 Hermoso nikita
09-06-2003 Me permite usted felicitarle por este texto que a una segunda lectura más madurada a lo largo del tiempo sabe deliciosamente diferente, sin perder ese solor añejo del que le hablé. Es una obra de arte, eso es lo que es. Lo agregaré a mis favoritos con su permiso, qué gusto que decidí releerle esta noche!. blanquita
22-04-2003 me gustó... no sé que mas decirte... no me gusta alardear, cuando las cosas están buenas lo demestran por sí mismas Arenas
21-04-2003 Muy bonito, registraste lo que se puede degustar sin a veces ver, siempre he pensado en esas barras de café o de algún boliche trasnochado como una terapia de soledades que aún están de pié, saludos, Ana C. AnaCecilia
21-04-2003 para ser un chico tan guapo eres un pesimista de madre, quizas es por eso, andale cuentanos algo bonito, si? Gabrielly
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