Como proveniente de guerras,
como después de haber soportado
terribles injurias,
como un pilar indestructible
pero ya viejo en la batalla,
se mantiene vivo entre escombros
el matiz crudo de mis esperas,
ese, el sofá viejo,
el abandonado,
el de la habitación contigua,
el de polvorientos pisos
y sollozantes vientos.

El mismo de hace un año,
hoy reposa frágil
entre ruinas,
entre tumultos de arena sucia
y una simple luz descolorida
calidece al fantasma,
a la sombra que dejó el perdido.