“el hombre con su historia, la lámpara que alumbra".. Julio Cortazar.

La tierra ocre
en los ojos moribundos
del tiempo.
Apenas pasó raspando la noche
y no tuve frío.
Bocanadas de viento
excedieron la piel y los bordes.
Al final la historia pasó y
los días de plomo todavía
no llegaron y tu voz se murió antes
tu voz que llevaría guardada en el bolsillo.
Se amontonó la sangre
en la uña de los pies y caminata.
Ahora el recuerdo
es una bóveda secreta,
otras cosas guardaré, para otros días
y como quién no quiere la cosa
en la yema pequeña de los dedos
se olvidará tu voz como una bala perdida