Oh, el sol

(cuantos años sin verle
desde mi
primigenia pisada,
cuantos días de cariño
que he pasado entre
sus garras
de sortilegio pasajero)

y la luna desde
una lápida de cartón
en remolinos de parejas
clausuradas
por la vida

(cuando fue mi primer
día y las camelias
se secaron en trepidantes
manos de adormidera
acuosa)

yo que creí en la lluvia
me sentí vejada
al conocerles,

me sentí perdida entre los
pétalos de una
estrella fugitiva que me
caldeaba el cráneo
en una sombría mañana
de estío matutino.

(cuando escribí los latifundios
de las mañanas venideras
abracé los dientes de un
dragón empedernido, lleno de
cabizbajas sonrisas,
de aleros cartulíneos)

No quería crecer y ver
las rosas de un sueño
perdido entre unas manos que
se apagaban con el
frío del silencio.

(y así, las manos se me
fueron secando año trás
año, los dedos se recogían
como persianas y dejaban
en su rastro frío una flor
de amoratados recuerdos)

...
Mañana no escribo