Estas ahí,
con las culpas maduras 
mirándonos desde el horizonte,
con las ropas y las manos negras,
nos miras con pena,
con recelo... quizás hasta con duda.
Estas ahí,
mirándonos ir y venir
en nuestro diario destruir de cosas,
en nuestro ir y venir de romper 
para crear, de exterminar para vivir. 
Nos miras con lástima de ti
por lo que hicimos contigo,
quebrando cuentas primitivas
sin saldar nuestros propios errores, 
del barro fuimos... del barro somos.
Nos miras caminar de prisa 
al final del corredor de los tiempos,
con un puño manchado de negro
y el otro pintado de muerte.