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Antes que después seremos aire en otros pulmones, erigidos como ruinas del mausoleo, cristales rotos por todo legado de lo que fuimos.
La memoria de tu pulso, la memoria... díscola y traicionera, te borrará y te traerá con la marea. Donde cada ola será una dentellada de vacío. Donde el mar se tragará el registro de tus besos. Donde los relojes parados ni andan ni se marchitan.
Y para entonces, si es que llega, habrán pasado demasiadas lunas, desde que no las cuento.

Texto agregado el 15-06-2010, y leído por 278 visitantes. (11 votos)


Lectores Opinan
20-05-2011 lo leo una y otra vez, y mas me gusta y me identifico...FELICITACIONES! mbo
26-04-2011 no se que decir...esta todo dicho...es mi dolor... mbo
27-07-2010 Todo pasa. Muy buen texto, me encantó. susana-del-rosal
23-06-2010 tristeza sobre todo por ser consciente de la finitud de las cosas, de los sentimiento, ese momento de ya no contar las lunas, por lo efimero que es hasta lo mas importante. Me encanta como tú lo expresas. saludos amiga entresuelos
22-06-2010 Todo se pierde, menos la memoria y los recuerdos, sean buenos o malos, pero todo queda, nada se borra a pesar de muchos, mi voto 5* y un beso gordinflon
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