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Siempre con el barro hasta las rodillas y las manos manchadas de sangre coagulada, preguntándose ¿cuantas veces romperán su corazón esta semana?
Llega al borde de un arroyo donde cuatro monjas elevan sus cánticos religiosos. Te alabamos señor. Las mira una a una y no comprende.
Este es el precio por hablar sin conciencia.
Vacía, rota, despreciable.
Nos dejamos ir, confusos, incoherentes y destrozados.
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Texto agregado el 15-06-2010, y leído por 96
visitantes.
(2 votos)
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Lectores Opinan |
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13-07-2010 |
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Muy buenooo nikita |
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16-06-2010 |
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concuerdo con Hakovich, mas no con sus faltas de ortografía, pero es oscuro y bello poema confuso. looculto |
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15-06-2010 |
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todod comenso muy bien , la persona estba emocioanamente frustrada tambien se nota unabaja de autoestima imprecioante y desmotivacion. durante el desarrollo le hace falta mas porque hablas de las monjas y su cantito, pero no reprsentas el sentimiento de ellas sino el sentimiento del personaje que se escuntra con un desorden piscologico arraiz de algo que hiso. hakovich |
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