El duro silencio del tiempo irrumpe aquí, sobre estos huesos húmedos que habitan la nubosa barra del bar mentalmente arquitectónico de los sueños que reflejo.
No voy a ningún lado y de ningún lado creo venir. Cerveza y vino y whisky son la última esperanza.
Leopardi cae sobre el barro, Lowry ríe en el misterioso correr de las gotas contra el suelo.
La muerte se acerca pensativa y pide una última copa, la veo llorar.
Creo que saldré a caminar por las calles disipadas del alma, nuevamente, porque no hay retorno de lo nunca dicho entre las sombras.
Sólo quedan dos cigarrillos en el paquete… aguantar, sobre la espalda la negra carga