Más allá de uno mismo, hay una sed de gritos perfumados sonando en la inocencia de la palabra.
La obsesión por el lenguaje limita con la locura,
y el espíritu se ve invadido por susurros inciertos,
pasos, gritos, que solo están en el interior de quien posee la pluma.
Pequeños espacios de cielo subsisten en él,
pero es continuo el paseo por el infierno,
por las rimas inconclusas, la música disonante
la bruma.
Las huellas del pasado estrujan su corazón
hasta dejarlo ciego, mudo, sin grandeza.
Condenado al destierro, al exilio, a la nada,
más allá de uno mismo