Jacinto no tiene cinto,
solo se ata con cordel
eso que es su pantalón.
Es el hijo quinto
del matrimonio aquel
que vive en el callejón
con olor a vino tinto.
No sabe de aguamiel,
se alimenta con capón
y vive de su instinto.
Su madre esta en un burdel,
la hermana en un caserón,
el padre en el precinto.
Es el último del plantel,
cuando toca la cocción.
Con un destino extinto
sin ilusiones para él
ni tampoco consagración.
Su futuro es indistinto
o igual a todo aquel
que vive en genuflexión
en el triste laberinto
de la pobreza más cruel.
Uno más en la región,
este es el Jacinto.
El de la carencia en la piel.