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Inicio / Cuenteros Locales / angel_de_la_muerte / Ciudad de frío

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Mis manos frías deambulan inquietas en los bolsillos de mi chaqueta, como queriendo encontrar un refugio a la ausencia de calor.
Camino por anchas rutas de noche, todo es silencio y quietud, solo un saxofonista tirado en el piso ofreciendo su arte rompe el silencio abismal de una ciudad adormecida por el frío.
Ciudad de colores grises y tenues luces que siembran una vida apenas perceptible.
Mis pasos hacen vibrar el suelo de cemento, los faroles parecen ladearse a mirar mi sombra marchita.
Estoy pegado al pavimento de esta ciudad y yo solo quiero volar...

Texto agregado el 27-06-2011, y leído por 244 visitantes. (11 votos)


Lectores Opinan
07-06-2012 el saxofonista hace que la ciudad arda hermano y tu por supuesto puedes volar... yar
07-04-2012 Un texto que destila melancolía y soledad, logras transmitir muy bien las sensaciones. Tiene mucho de tango, de porteño, de ciudad. Mis ***** chilichilita
23-09-2011 esta ciudad sumida en un oyó parece a veces un nido y todos nosotros que la habitamos amamos y odiamos somos sus crías a punto de volar siempre cada dia nuestras alas se preparan mas y mas y crecen la cordillera y el mar nos esperan suzana
10-09-2011 conozco esa sensación de ciudad gris, más allá del frío .. tenés que volar smeagolna
28-07-2011 El texto es llamativo. Pienso que luciría bien como grafiti en el anverso de una puerta de baño público. Uno se cagaría de las risas al recordar que fue publicado como obra literaria. inerr
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