De esta vida que llevo,
ya contemplo el ocaso.
Púes vislumbro
que a la sombra del tiempo
tras la espera serena
la lúgubre señora tomará su presente.
Cual las dulces doncellas
a las flores del campo
que en un juego cercenan
sin piedad, con encanto.
Y en las páginas mustias
de algún libro cualquiera,
depositan felices el preciado recuerdo.
Y al cerrarse las tapas de ese libro cualquiera
ya jamás sentirán,
aquel suave roció que humedece los pétalos,
ni la grata tibieza que emana del sol.