Un hombre cantó en la esquina (era primavera y sabíamos reinventarnos) Estaba saliendo el sol y las tormentas podían postergarse. Volví al café de la plaza. Era mediodía y ya nadie retrocedía. Las mesas estaban llenas y la sombra sólo cubría el llanto de una sonrisa travestida. Los anticuarios le mentían al turista que agradecía el honor de saberse estafado porque su moneda resumía poder. El viejo librero prometía novedades que llevaban siglos enterradas en bastiones de corajes oxidados y un mimo descarado, se burlaba de los caminantes (igual que las estatuas que custodiaban a los próceres) con su rigidez que claudicaba por monedas.
Todos bailaban al compás del saludo que entonaban combativos los murgueros, sus voces invitaban a sumarse mientras el eco de los bombos se asomaba en cada esquina.
Las puertas de la Ciudad siempre están abiertas. Llevan siglos esperando ver salir el sol