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-¿Cuántas veces oí tocar el piano a tu madre? No muchas. Unas pocas menos que las veces que tocó. Una mañana, con Lázaro parado a un lado del piano, tocaba algo así como eso que tocás y le sonreía. Fui a buscar la cámara fotográfica y ya no quedaba rollo. Ella tenía el pelo corto, Lázaro rulos ralos. Ella vestía un vestido de jean azul, con tiradores y broches de metal, Lázaro una remerita crema, un babero babeado, pañales de tela debajo de un short estampado de patitos y sandalias tipo franciscanas de cuero y suela. Ella estaba embarazada y Lázaro estaba aprendiendo a saber. Vos estabas ahí, con tus ocho meses.


Texto agregado el 28-11-2011, y leído por 186 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
03-12-2011 Un bello y tierno texto Deep, cálido y lleno de nostalgia. Un abrazo, amigo. maparo55
29-11-2011 EXQUISITO, me imagino (porque de eso se trata, de construir sobre tus hombros) el ejercicio de memoria, la que duele y la que sirve y nutre, da identidad, aunque sea a partir de unas notas del piano que dizque que tocaba algo similar. Hay un amor (que puede ser ficción) un dolor y memoria (idem), pero esa, esa que no está en la foto... eres tú. GRACIAS NeweN
29-11-2011 woow, me encanto! ADY91
29-11-2011 muy lindo deep harryhaller
29-11-2011 Exacto, una foto mental, la foto que no se pudo sacar. Pero el cuento no está ahí. El cuento está en lo que no se dice. A quién le describe la imagen, y por qué. Y esa parte la tiene que completar el lector. laura_de_azul
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