Siendo ya bastante tarde, Thomas regresó al viejo taller de su abuelo. Se quitó el saco y lo dejó junto a las compras en la mesa de trabajo y sacó de esta una lata de cerveza, cual autómata se dirigió medio tambaleante a una pequeña silla plegable en medio de la habitación. Abrió la lata con dificultad y dio largo sorbo que lo trajo de regreso al mundo real. Encorvado, comenzó su rutinario recorrido visual sobre el lugar donde se encontraba.

El otrora taller de pintura de Rupert Hagen, repleto de complejas esculturas, bizarros cuadros y el cariñoso anciano cubierto de pintura fresca que lo recibía siempre se había convertido en una habitación a medio iluminar, vacía completamente, a sola excepción una repleta mesa sucia, la silla plegable donde Thomas yacía ahora mismo, un pequeño colchón, una gran montaña de basura compuesta por una amalgama indistinguible de ropa sucia, envolturas de comida chatarra, latas vacías y dios sabe qué olvidadas cosas más; y en el medio, estaba el eje de todo ese vacuo caos, el rostro de una dama.

La mirada de Thomas se centró en el rostro de aquella mujer, parecía sonreírle. Él le devolvió tímidamente el gesto durante varios minutos, mientras lentamente, su ceño se fruncía hasta desvelar su verdadera expresión. Se cubrió el rostro con las manos, luego se cubrió la boca con fuerza y lo dejó salir, gritó. El mermado sonido fue totalmente audible cuando se precipitó torpemente sobre la mesa para tomar lo primera cosa afilada que encontrara.

Aquella cuchilla retractil para trabajos en madera era la elección más obvia. Thomas se irguió frente a la dama -al menos lo intentó- y sin miramientos, él, vicioso y vehemente, desgarró su rostro con la cuchilla. Ella recibía el castigo como una virgen silente, Thomas sabía que ella lo merecía.

¿O quizá no?

Aquel rostro lleno de beldad, ahora hecho trizas, estaba hecho de carbón, grabado con fino detalle sobre un lienzo. Tom no había heredado la pericia de su abuelo en el arte, asimismo cuatro años de ensayo y error, día tras día, habían curtido notablemente su habilidad, era idéntica a ella.

Se había ido, “volveré, dame un tiempo” dijo. Un tiempo que supuso sobrellevaría con ligereza, un tiempo que se había tornado ya en cuatro años de su vida. Thomas, arrugado, enfermo, sucio y aturdido reflexionó sobre ello, se encolerizó por el periodo que le había sido arrebatado, por aquellas cosas de las cuales se privó, aquellas indecibles locuras que cometió, toda la crueldad que digirió. Todo por mantener estoicamente su espera.

Era demasiado, se contempló a sí mismo, era lamentable. Pensó que si se viera a sí mismo caminando en sentido contrario en la misma acera, cruzaría al otro lado para evitarse. El taller de su abuelo era su reflejo, un lugar vacío y sucio cuyo centro era la imagen desfigurada de una vieja esperanza ya perdida. No tenía nada.

Thomas se reincorporó, ya calmado, recogió la lata de cerveza del suelo, aún quedaba algo. Se sentó nuevamente en la silla y con la vista recorrió nuevamente el lugar, era horrible, no deseaba estar ahí más. Eventualmente sus ojos se posaron en el rostro de la dama, ella seguía sonriendo, aún después del ataque.
Le dedicó el último sorbo de la lata y le sonrió tímidamente. Se acercó sonriente, sacó con cariño el lienzo del marco, lo convirtió en una bola arrugada y lo lanzó al montón de basura.

Thomas se puso nuevamente el saco y abrió la puerta para salir a conseguir dinero para comprar un nuevo lienzo. Observó en el umbral de la puerta con una cansada sonrisa la montaña de basura, donde incontables rostros deformados, iguales al de aquella dama que acababa de apuñalar, le dirigían aquella misma sonrisa que lo hacía levantarse cada mañana.

Volveré, dame un tiempo.