Dispuestos sobre la mesa cinabrios, magentas, violetas, rojos geranios, amarillos, verdes, ocres y demás tonos tierras y, si no te gustan los primarios, haremos mezclas sin blanco alguno para que no palidezcan. El tarro de los pinceles ronronea sobre la mesa y oigo como le dice al disolvente que se aparte, que los marea...La paleta yace insinuante provocando a la rasqueta.
Sofía, tu cuerpo hará de lienzo, has de quedarte desnuda para mancharte con los colores de todas las tierras. No elijo ninguna, las otras quedarían recelosas de no ser ellas las madres que te parieran y que te dieren a beber la leche de sus tetas...
Alza los brazos, saluda la primera paletada cubrirá tu piel entera, chorreará arte por tus valles... Ros de rojos y azules transitaran tus piernas, los pies como no de ocres y marrones tierras. Los naranjas rabiosos, cómo el sol de África por encina quedarán de tu cabeza.
Mi amigo, el que amaba a Aleister Crowley, recitará a la Mistral, a Blanca Varela... Mientras hacemos un descanso Lorca corre de mi cuenta.
¡Qué corra un buen vino! Hoy estamos de fiesta.

Para Sofía