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Los sábados son siempre lo mismo,
esa palabra... se sale por la costura.
¿A quien le importa si te contoneas?
Es fin de semana, preludio para un ritual.
Harto de mil deseos del verano, incumplidos.
En algún lugar, todavía, queda trabajo,
ajeno y propio por culminar. Y no hay ganas.
Déjame tener tu mano al caer la noche
y naufraguemos en este juego de palabras.

Texto agregado el 20-03-2012, y leído por 386 visitantes. (10 votos)


Lectores Opinan
21-03-2012 ¿es que acaso solo queda ése "momento"...? selomi
21-03-2012 pues vamos! divinaluna
20-03-2012 Hermoso poema...***** lagunita
20-03-2012 bello poema************ yosoyasi2
20-03-2012 Me encantó el final...Te estaba extrañando, amigo. Un besito lleno de estrellas. MujerDiosa
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