Hay un círculo de baba,
que me aleja de la piel.
La huella del fuego
se escapa por los oídos.

-La inocencia estalla contra el piso-

Las manos,
al intentar recogerla
se quiebran en la piedad del fracaso.

-No hay gritos que callen mi esencia-

Y el día llueve en las venas,
en la inmovilidad de los labios
hay un instinto asesino,
construyendo cuchillos delicados,
para hundirlos apasionadamente
en tu sucio costado…