Tres pasados lameculos y ocho por delante,
satélites de perversión y vino de almejas.

Una morena atrevida mira mi bragueta suicida, los pajaritos cantan, la vieja se levanta.

Armazones paradigmáticos de lenta digestión recubren el pasamanos transitorio de un alter-ego alambicado.

Enervantes declaraciones del ministro de la inutilidad enviaron sabuesos a la feria.

(ah, y yo veía Los Thundercats)