Y pensar que solo te había pedido atardeceres
con olor a limón,
a té con limón,
con olor a cosas alemanas y otras rusas,
y luego una cama de resortes, blanca, alta y muy tibia
con una tormenta afuera
y nada de los cadáveres de Evita
ni de los pozos de Aramburu
ni de los agujeros de Rucci
ni de las manos de Perón
nada
nada de lo que sin querer, de carambola,
pegó en mi pestaña y entró en mi pupila.

Algún otro día te había pedido que vengas,
y camino a casa me trajeras
un chupetín de paleta
entre la fiebre y mis delirios
soñaba con los colores de ese dulce
como con los de un gran arco iris,
pero aquello nunca llegó
si llegó el noticiero del mediodía
con su blanco y negro escupiendo muertes,
balas y muertes
discursos de señores nerviosos
y periodistas con bigotes.

Cansado y asustado de todo
igual siempre volvía al refugio de tu abrazo.

"Apagá la tele mamá
no vaya a ser que una bala nos mate"


D.R.F.