¿Cómo puedo ser escritor en este mundo y no morir de hambre en el intento?, mas que hambre, morir de pena por uno mismo, morir por tristeza emanada de aquellos párrafos escritos con tanta pasión y la tinta con la que se escribió, solo ocupando un lugar entre el papel y el oxígeno. Risotadas por montones, asquerosas marcas de la decadencia humana, desesperados por existir, a sabiendas de no poder ser más. Me desagrada este lugar.

Mentes reemplazadas por cajas plásticas y pensamientos masivos autómatas.
Esto es mi verdadero infierno. Estoy en el paraíso equivocado.