EL ÁLBUM DE FOTOS

Entro al álbum de fotos
esfumadas por el aire espeso de los cajones viejos.
Mis ojos piden a voces un misterio,
un secreto guardado, un concierto de olvidos,
una carta arrugada o envuelta en una cinta.

Sonrío. Veo mi infancia.
Soy la niña de la máscara de piel rosada.
Recuerdo mis zapatos, las guillerminas blancas
y una sombra en los ojos de muñeca, sin sonrisa, sin alas.

Rostros desdibujados,
como niebla dispersa que viaja desde el río
y no quiere ser nada.

Retratos olvidados,
pájaros condenados al destino de nido,
desterrados en ocres que ignora el arcoiris.

Y al cerrar el cajón
nubes de polvo se disparan al viento,
inundando en su huída el aliento del aire,
con el trágico aroma de los tiempos perdidos.


(Primer premio concurso 75º aniversario ANCAP-2006)