—¡Mírame a los ojos!
—Si ya te miro.
—Así no, bobo.
—¿Cómo?
—Acércate más.
—¿Más?
—Más.
—No puedo más, me voy a caer.
—¡Cáete!
—¿Sobre tu mirada?
—Sí.
—Se apagará, entonces.
—Tonterías.
—Dime ¿qué ves?
—Veo tus ojos.
—Pero ¿qué ves en mis ojos?
—Veo tus enormes pupilas de águila.
—¿Y qué más?
—El iris, como una manzana.
—Pero así no, tonto.
—¿Cómo?
—Dime qué ves dentro.
—¿Dentro?
—Sí, en el fondo.
—En el fondo… veo tu alma.
—¿Qué hace?
—Está sentada y mira.
—¿Cómo es?
—Es una figura desnuda, con tu cuerpo.
—¿Y qué más ves?
—Veo un cuadro, los pinceles y el caballete de Leonardo.
—¡Ah, escúchame bien, pequeño! Búscalo ahí dentro, córtale las manos y desaparece de mi vista.

JUAN YANES