Es el paso de los años,
el que marchita el daño
y el hecho pecho,
que palpita el hecho.

¿Que es el viento?
Lo que promulga el cielo.

¿Y el agua?
¿Lo que la tierra habla?

Es el tiempo conexo,
de viajes sensaciones
y lomas infranqueables,
al son del caminante.

Son los cantos del pueblo,
los que el cura propone
como indeterminables,
que curan al ciego
de un mundo pecho
en supuesta razón
de narcisismo inexplicable.