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Borya


Ya son las cinco, el último sol de la tarde, rompe las rendijas de las persianas e irrumpe doloroso en los ojerosos luceros que denotan la última corrida; son las cinco, empieza un día más sin que el sol roce su piel; casi con miedo, como Nosferatu, esconde su rostro entre las sábanas y vuelve a su cabeza desordenada la imagen del toril y los clarines.

Son ya las cinco y media y una tarde más, como otra,
el polvo de los chinos trata de cubrir, torpemente,
los restos del alcohol y docenas de cuernos astillados, sin afeitar, topando contra sus nalgas, tras el capote rojo de su cintura anillada y su sonrisa de neón.

Van dando las seis, el trago apresurado, la última mirada a las medias, buscando la marca de los pitones de la noche anterior, cremalleras arriba, relleno en los pechos, rezos al Santo, ánimos en la cuadrilla.

La tarde noche va llegando y el paseíllo cansino hacia el coso, empieza, como cada tarde, una más, ¡Suerte!, palma con palma, amuletos sobre el pecho, últimos retoques a la coleta y el tirón definitivo al corsé.

La arena del dolor, limpia, brillante, está pronta para una nueva noche de ilusión y estrellas de neón púrpura.


Aguilagris

Texto agregado el 03-12-2012, y leído por 98 visitantes. (3 votos)


Lectores Opinan
04-12-2012 Tiene el dolor de la fuga,la veracidad de la vida y una nube de metáforas que hacen de telón o velo transparente. REara composición felipeargenti
03-12-2012 Ups!! Qué narración, me gustó mucho. Un abrazo!! gsap
03-12-2012 El mensaje anterior es mío . Reitero las palabras de elogio. Ninive
03-12-2012 Muy buen texto que en pocas logradas pinceladas evoca una tarde de sangre . Gracias por compartir. Ignoro a qué se debe el título. Laguna cultural mía EL_RETO_GANADORES
 
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