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Doy a mis días vacaciones: abro la puerta de mi pecho para que el alma sacuda su tiempo de prisionera y parta. Dejo de hablar y alerto a mi oído. Escribo poemas a la mudez y a las caracolas que sólo son espejo de aguas que no existen. Aplaudo al silencio, al olvido que son, desde ahora, compañeros. Ignoro los coletazos del rio de mi sangre, del chismerío que hacen las hojas cuando las atropella el viento, también, de los cantos de sirenas que se atreven a preguntar por mí. Ruedan los días, y sigo entregado a la ausencia. Días fértiles para la nada. Cuando vuelvo al quehacer, me encuentro que no ha pasado nada, las mismas cosas: atropellados, muertos, asesinados, decapitados; y la pelota rebota y rebota como siempre.

Texto agregado el 10-01-2013, y leído por 434 visitantes. (18 votos)


Lectores Opinan
10-03-2013 que bien esta escrita esta rutina que adormece el sentido en ocasiónes.saludos thinkerbell
23-01-2013 Bien. hechos reales. Nostalgia, desesperanza por lo trivial. Limosnas para aquietar la conciencia. Saludos.****** pithusa
21-01-2013 Una poesía en que se vislumbra la nostalgia por las cosas sin retorno, pero prevalece el señorío y la sensibilidad vital para trasmitirlo todo, de modo tal que uno ve un fresco de un instante trivial, con detalles y de vívidos colores. Un abrazo, amigo... gui
19-01-2013 Amigo mío siempre un deleite venir a leerte. Y es que todo continúa, nada cambia porque lo parejo y negativo muchas veces van de la mano, hemos perdido la capacidad de asombro. nonon
17-01-2013 Esa es la vida lo que pasa es que no nos acomodamos a ella. elpinero
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