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https://www.youtube.com/watch?v=iMNhiRw2mwM

Yo tenía 15 caminando
por la urbe vecindario,
Vallejo era una sombra
de esas que mi patria
da a luz cada 25 años.

Tropecé en un charco vida,
sol y agua mi mirada repentina
encontré un paquete de cigarros,
iluminarme en las manecillas
tocantes y llenas de pus.

Corría por una vieja callejuela
mi corazón saltaba
al son de mi mochila,
tenía un discman
y varios nietecitos del LP.

Me oculte entre las piedras
estaba vacilante
en una oruga supersónica,
antes de que inhale el arte
me persigne y me metí lo intoxicante.

Delineante y cojudo en la combi
pensé en papá poeta
y sus mil cartitas de literatura,
poemarios a Rodrigo Rojas,
otros cegándose en la dictadura.

Ya me percudí los corazones,
atufe en la miseria
el "Hijo prodigo" fue una fábula,
los lobos disfrutaban de la carne
que se cocina criolla al atardecer.
Leí a un viejo pedófilo,
brazo y lapicero
(no recomendables claro)
bebía cerveza
vivía en un chiquero.

¿Quien te guía por un camino de mala literatura?.
No te prohibían almorzar en horas muertas por nada,
no siempre eres lo que escribes,
y lo que escribes casi siempre
actúa de espejo.

Las voces del futuro, no adulan masacres, ni carnicerias, fanfarronerias, ni cursilerías.

Texto agregado el 16-03-2013, y leído por 92 visitantes. (0 votos)


Lectores Opinan
16-03-2013 tiene un gusto a monologo interior. ese saborcito abstracto, propio y libre, las voces del futuro. happyman
 
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