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Se cae el cielo,
yo otra vez en una silla,
deberia leer algo
pero estoy aqui
tratando de pensar.

Respiro lentamente
al compas de la Bossa Nova,
los insectos voyeur me miran
y es que me estremezco a la 1:15 p.m.

Hora imprecisa, hora muerta.

Otro dia más que como
otro día más que pienso
y sigo aferrado
a esta marchita lirica gris.

El sol es un arma
y mi patio lo sabe temblando.
Yo soy un espantajaros sentado,
tengo las pupilas
una en cada mano.

Carne vital vibrante
como de costumbre,
estoy raro.
Como en estas
3 semanas promedio.

Estuve en un hospital
de paredes blanco humo,
conversando con una desahuciada
requiem por su depedida.

Texto agregado el 21-03-2013, y leído por 66 visitantes. (0 votos)


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