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Inicio / Cuenteros Locales / Deilost / Coleccion 3°: La satisfaccion prostituta.

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Simpleness.

Rudeness.


All those things that make us proud.

All those things that make us angry.


Let go. Let go. Let go.


Just... Let it flow, away. Away, into the shade of a giant elf. Away, under the buildings of a city, rusted, old, infinite.

Away. Into an endless Sea.

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En el pasto húmedo de atrás, extendimos la sabana.


El aire, dulce, entre nosotros.

La noche, constante, sobre nosotros.

Éramos jóvenes. Fuertes. Estúpidos. Borrachos.


Y tus ojos estaban llenos de dibujos.

Y los míos estaban llenos de ti.

Y la melancolía.

Y el suave sonido de tus dedos al contar las estrellas.

Y el frio. Y el viento. Y el mundo, afuera, adentro, callado, gritando. Gritándonos.


Y yo mirando. Mirándote. Y la nada. La nada que me miraba.

Y Yo......


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Solo espero poder terminar esto antes de que te vayas.


My love.

My love is dead.


But who cares.

You're here for long speeches, aren't ye?


En esos tiempos todos comíamos juntos. Juntos y separados, claro. Callados y todos gritando, al unísono. Disonantes, un poco. Pero éramos lo que debíamos ser. Y cada cual estaba en su lugar, conforme. Y fuimos lo que debimos ser. Cada uno en su posición de pilar, tan importante e inútil como los otros.

Tan anónimo y legendario como todos.


Éramos lo que se llamaba una orquesta de la calle. De noche y en mitad del frio de adentro de los abrigos.

Brillo de una botella, sonido de una sonrisa. Las estrellas, las nubes y el soldado con cara de amanecido. Yo y el intelectual, mirando feo, viéndonos feo. Y la chica. Y el chico. Y el violinista. Y los autos, las autopistas, las muertas y las avenidas de luz inalcanzable.

Y a pesar de nosotros, éramos felices. Y a pesar del mundo, nos queríamos.

Y a pesar del grupo, explotamos como una granada. Fragmentos escarlata en la mitad de la noche naranja.


Vaya a saber donde se dignó cada uno a caer.


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Y si no te gusta, abritépues, papa, que esta olla no es pa agüevaos.



Vamos, que todavía tengo mas.

Uff, de eso, de eso es lo que hay.


Hay hasta para repartir.



Lento.


Silencioso.


Pesado.


Con peso de monstruo.


Mirada antigua.

Curiosa.


La sombra se aleja, el sol despierta.

La muerte luminaria se vuelve vida y la verdugo madre adolorida.

Pero aun así, la rutina no puede vencer al infinito.

La mente no puede vencer al caos.

El mundo. El mundo no puede vencer al universo.

Estamos parados en el borde. En el borde de una pared, unending.

A lo lejos se ven edificios, edificios en el erial. El paramo. El desierto.

Mis dedos se entumecen, te miro, para saber si sigues allí.


Sigues allí.

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Y no se acaba.


Que buscas?


No sé.

Si no sabes que es lo que buscas, entonces no buscas nada.


Salvación, supongo que eso lo define mejor.


Supones? Acaso mereces ser salvado?

No se.




The loop-

Repeating itself-

It won't let go-

And it will never know-

Salvation, damnation-

They are hellish angels, heavenly demons-


But I cannot tie them-

How can you tie the soft tones of the melancholic chorus?-

They're there, in the unstopable-

The unstopable is a loop-

The loop is a loop-

The loop-


Repeating itself-

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Over and over and over again.


Pero están tus ojos.

Pero están tus labios, tu pelo, tus dientes, tus muertes.


Y yo no sé, no sé que escribir.

A ti, a tu, a todas y cada una de tus, estrellas.


Lo siento si me pierdo.

Si no me encuentras y me pierdo.

Si volteo la mirada y me pierdo.

Si miro otro cielo y me pierdo.

Si me adentro en los bosques y me pierdo.

Si me subo a los edificios y me pierdo.

Si te miro y te miro y me pierdo.

Si me llevo en un rio y me pierdo.

Si me bebo los mares y me pierdo.

Si inhalo el humo y me pierdo.

Si te roban la mente y me pierdo.


Me dolería bastante.


Tendrían que colocarme un letrero.

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Nicolás, el laberinto perdido.



Pero la autocompasión es la muerte.

La auto superación es la masturbación.


Y yo prefiero mi torbellino negro y rojo, lleno de escombros.

Que me golpean los ojos, las piernas, los brazos.

Que me arranquen pedazos de carne, piel y hueso.


Mejor que la muerte, la satisfacción prostituta.


Mejor saber que putas, que putas tengo por dentro.

Texto agregado el 26-03-2013, y leído por 76 visitantes. (1 voto)


Lectores Opinan
26-03-2013 Complicado daber lo que cada uno lleva dentro. glori
 
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