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Tengo encrespada el alma,
y no puedo contener su turbiedad.
¿Cuándo sentí dependencia
al morbo del engaño?

Y me gusto, lo admito
hubiera sido más interesante
si me hubiera desvanecido en su pecho
cómplice de una calada.

Pieza de sal,
intragable,
amable,
ensalada detestable

Deploro el estiércol
después de comer (y es normal),
ignorar las neuronas
ignorar tu crisol,
alma de volcán.

No me leas,
sabrás que mi mente
se erecta
al rose de tu crisma.

Laberinto de carisma,
el hedor de teñir
mi satisfacción
con tu hipócrita sonrisa.

Brisa mentirosa al precipicio,
que supo presionarme
a inspirarme en la ponzoña
de la más tierna rosa
de un jardín de Rue Morgue.

Algún día alguien destilara la hiel de tu piel,
beberé mezcal con Sprite sentado en una riel.

Texto agregado el 16-05-2013, y leído por 71 visitantes. (0 votos)


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