SONETANGO



Hoy es domingo, llovizna en Buenos Aires,

hay olor a comida en las calles del barrio,

y yo que en el teclado intento una poesía

me invito cigarrillos para calmar el hambre.



La primera cuarteta me estimula a seguirla,

e intentar la segunda, aunque no diga nada,

el fin es, simplemente, escribir unos versos

antes de que me digan, la mesa está servida.



Si fuera Antelteclado escribiría un soneto,

con la métrica justa y la rima perfecta,

pero soy solo un bardo del suburbio mistongo


que abrevó de los tango la musa arrabalera

esperando la hora de comerse un mondongo,

y con la panza llena, tirarse en la catrera.



el maldito