Ha muerto hoy, sin duelo,
la tonada del alma;
cesó, como si nada,
allá en el horizonte,
el cromo de naranjas que en el cielo
ondeaba al despertar...
y en esta madrugada
de pájaros dormidos,
calló la serenata
con pesar.

Ha muerto, en su aletear,
la guacharaca
de tu verbo florido;
se queja, con gemidos
cansados, tu teclado
bribón... y tu argumento
se rompió, sin lamentos
estruendosos,
porque no está tu credo
caprichoso
dominando el pensar.

El llano está en silencio
porque el río
de tu presencia extraña
ha desaparecido
ahora
de mi senda.