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Ya no puedo vivir a ras de suelo,
Dijo el abuelo levantando el sacho,
Muere a mis ojos el fruto de mis manos
El agua se nos niega a los de abajo.

Una mañana por el sol calcinado,
Cayó el anciano sobre el arido regato,
Se fue en un soplo a ordeñar las nubes,
Para regar desde el cielo el seco campo.

Texto agregado el 16-09-2013, y leído por 335 visitantes. (25 votos)


Lectores Opinan
18-11-2013 un tierno relato patibeat
04-10-2013 La palmó bello...me gustó ollaida
29-09-2013 BELLO! Me encantaron tus dulces y finas letras, abrazos!!! MarcelaVB
26-09-2013 Muy bueno. EXCELENTE. biyu
26-09-2013 AH! La susodicha referida por ti es cosa rara. Esta vez llovió seriedad y talento. ANTEELTECLADO
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