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Llueve,
rueda por las cornisas,
un bosquejo de aguas
en el círculo desnudo
donde se embarcan las estaciones.

Suena una flauta
en este prólogo dormido,
calles mustias
bajo los paraguas.

Llueve,
ni pájaros ni sombras,
ni verde ni lágrimas,
ni mañana ni pasado mañana,
un cristal roto en el alma,
cuerda rota sin remedio.

Pinceles grises
tiñen los cielos,
arcadas de enfermo
en este instante ciego.

Llueve
y llueve,
crisálida mustia,
encallada la mañana
bajo hilos de plata,
ni mañana
ni pasado mañana,
quizás nunca…













Texto agregado el 21-09-2013, y leído por 115 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
26-10-2013 Hermoso!! godiva
21-09-2013 hola guidos hace muchisimo tiempo que no te leía recuerdo que tome algo de ti para escribir sobre los colores, tu los incorporas deliciosamente en tus escritos, afinaria algunos detalles por ejemplo crisálida mustia, en callada la mañana le falta cierta continuidad un saludo grandote alejandro_fernandez
21-09-2013 hola guidos hace muchisimo tiempo que no te leía recuerdo que tome algo de ti para escribir sobre los colores, tu los incorporas deliciosamente en tus escritos, afinaria algunos detalles por ejemplo crisálida mustia, en callada la mañana le falta cierta continuidad un saludo grandote alejandro_fernandez
21-09-2013 Llueven tus letras y rocían el alma. Qué belleza. Te abrazo fuerte, fuerte, amigo lindo. SOFIAMA
21-09-2013 Muy bueno, felicidades. heisenhen
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