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Llegué a París de vacaciones con un morral y mi ejemplar manoseado de Rayuela bajo el brazo. El morral contenía: una muda de ropa, una libreta de apuntes, estilográfica, un frasco de tinta verde y un guijarro blanco. La piedra era una ofrenda del jardín de mi casa para la tumba de Cortázar. En un café ordené: un croissant y café con leche. Desplegué el mapa de París sobre la mesa y busqué con avidez el Pont des Arts: "¿Encontraría a la Maga?". Sabía que no; pero sería delicioso soñar despierto: hallarla y hablar con ella hasta que París sea una fiesta.

Texto agregado el 28-11-2013, y leído por 176 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
29-11-2013 Bueno bueno bueno, saludos FEHR
28-11-2013 Bello, Sergio. En modo alguno es un cuento más. ZEPOL
28-11-2013 Que lindo!! Como diría el maestro: "andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos". La ibas a encontrar en cualquier esquina. Oliveira siempre la encontraba así. biyu
28-11-2013 !A qué buen cuento! Mucha sustancia en tan pocas y definidas palabras. un abrazo. umbrio
28-11-2013 Simplemente hermoso. jaeltete
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