Creo que le llaman amargura cuando uno se pone así como estoy. Si bien estoy escribiendo es porque siempre lo hago por amor a algo. A lo que veo, a lo que sueño, a lo que pienso y a lo que hago, entre otras muchas cosas. ¿Que qué es el amor para mi? No mames. A estas alturas uno ya no se pregunta evasivas para actuar. Sólo lo hago. Solo lo hago.

>Amo con todo lo que no soy y todo lo que no tengo. Con totalidad, pues, con completud, entereza, integroso, manifiesto de mis rancias manos. Amo con el lápiz y la pluma de mis estéticos rayones que maquillan el error de haber escrito tal cosa. Amo con los dientes y la sangre de mis encías. Con las palabras que el viento todavía no se lleva ni se llevará. Amo con las uñas cochinas de piel muerta rascada de mis huevos durante toda la semana. Con los pelos encarnados en mi espalda. Con la suela del zapato y con la cicatriz del altercado. Con la huella de mis meados de cuando ando bien borracho. Y te hablo. Y no respondes. Y te sigo. Y te me escondes. Porque amo con todo y no te doy ni madres. Para que me veas aquí. Así. Amargo. Escribiendo. Borracho. Haciendo que te amo. Porque así hago yo al amor.

A estas alturas.