Con tu mente inquisidora, desafiante, me interpelas ¿No es la poesía sino la vida misma expresada
con el lenguaje del espíritu y creada por el alma del poeta?

Con la voz de un togado, desafiante
me preguntan tus ojos prisioneros
de ese genio escondido entre luceros,
el que te hace el camino sofocante.

¿Por qué muta la estrella delirante
tranformándose en soles callejeros
cual si fueran fogatas de hechiceros
que iluminan el paso desbordante?

¿Es la muerte de Dios para ese juego
en espíritu y cuerpo de su vida
reiventándola una y más de otra vez?

Mi respuesta te llega como fuego:
¡porque es ella, la copa poseída
por poemas forjados en la nuez!