Soneto de la tarde

Hoy la tarde es el poeta,
De versos que el sol escribe,
Que escurren en la brisa tenue,
Entre caricias de luz y su tibieza.

Entre los bosques citadinos trepan,
Canciones de sierra y aromas leves,
De acero chirriante y hormigón inerte,
Que viven solo cuando las tardes callan.

Hoy la tarde fue el poeta,
Que en soneto escueto despierta voces;
Taciturnas voces que la ciudad opaca.

Recita coplas que con calma teje,
amalgamadas en crines vespertinas,
un crepúsculo de belleza breve.