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Inicio / Cuenteros Locales / Deilost / Imagenario: Odio ser un pintor que solo aprendió a escribir.

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This is not it. This will never be it. How could it be?

Si fuera a escribir lo que tengo en mi cabeza en este momento seria como la verborrea cósmica de la que tanto hablan. Sería como una cascada de piedra, evaporándose al tocar el agua. Sería como una nube terrible, tremenda. Una sábana de niebla que prende fuego a las montañas, que las hace humear y humear en la luz difusa de mis ojos.

Sería lo que tengo en mi cabeza. Imágenes. El don de la vista. El don de la inconsistencia, de la intrascendencia.

Imágenes desconectadas. Imágenes desconcertantes. Imágenes, imágenes, imágenes.


No quiero mostrarlas. No quiero que las vean. No quiero que las veas. Mostrártelas. No lo hago.


Mi cabeza explota, tu última imagen un collage exquisito de mi sangre y materia cerebral sobre el trasfondo negro de tu ondeante vestido.



!



Es la imagen de un recuerdo. No el recuerdo en si mismo, no la remembranza, no. La imagen. Algo que se parece tanto pero que al mismo tiempo no lo es. Es una nueva imagen, aunque imágenes de recuerdo he tenido muchas. Es tu imagen y tu fragancia y el color de tu sonrisa. Es algo que debería hacer mi corazón estallar y las morfos azules en mis intestinos despertar. Extrañamente, tu imagen y mi recuerdo tan solo me hacen desesperar.




"




Es una imagen liquida. Liquida y transparente, fluida y cristalina. Es una imagen que me entra por la boca y me recorre el cuerpo entero en cosa de minutos. Me deja y no se lleva nada ni nadie, lo deja todo como lo encontró, quizá un poco más brillante. Es una imagen inútil. Y sin embargo, sigo bebiéndola. Sigo llevándome su copa a mis labios, esperando que haga algo, que rompa algo, que algo se vaya con la corriente y todo lo de adentro se desarme, caiga por si solo. Inútil esperanza, pienso mientras me emborracho con agua alcantarillada.








Imágenes desechables, una tras otra. Todas tan líricamente bellas, todas tan prácticamente inútiles. Me pasan por la cabeza con facilidad muerta y con la misma facilidad necrótica se van. Yo las veo: una cabellera roja, un puente azul, un mirlo de mil colores, un dolor de niebla, una muerte en ceniza, un mediodía en gris cósmico. Nada se queda, todo fluye. Y al final, vomitando un torrente de imágenes atronadoras como si manantial de montaña se tratase, tan solo quedo yo. Pequeño, inseguro y desmoronable yo.



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I've seen it. I've enjoyed it. I have bathed in its light and yet, yet.... It's a fleeting image, this one. It's one that calls for me and then disappears. One moment of golden light and then... None. It's something I've always been searching for, something I feel am not entitled to have. Something I want.


So many sunsets I've spent looking for it. How many dawns wasted.

I can see them even now: a thousand different sunsets. A million unrepeatable dawns.


The sun is always on the horizon.


And I can never grasp its light golden, crimson gold.














Now is when I hate myself for being a painter who only learned how to write.

Texto agregado el 01-02-2015, y leído por 50 visitantes. (0 votos)


Lectores Opinan
18-02-2015 Dudo que un pintor encontra tantos colores. ¿Cómo pintaría las voces? Apenas las insinuaría como alfabetos olvidados ... Es una especie de metapoesía falsamente surreal ... fallan los acentos. Bello balbucear. dimitri_paria
02-02-2015 so deep..so dark..maybe so gotic..xoxo sheisan
01-02-2015 Tiene un buen de color y en verdad narraz todo. Vinic-maya
 
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