Solo cuando dejo escapar letras apiladas en un orden específico, soy consciente de lo que me recorre las venas, de lo que me carcome los huesos. De aquello que solo escupo cuando dejo que mis dedos bailen al ritmo que se les de la gana. Tres a la izquierda, cuatro a la derecha, arriba, abajo, tal vez dos saltitos que los deje en el lugar donde iniciaron, borrando todo el recorrido hecho, sus marcas, lo escrito.