Bravas olas del ponto, balanceo
que inunda las riberas que adoramos,
aquellas en las que ayer celebramos
nuestras pasiones con sumo deseo.

Mas hoy día en vano nos acordamos,
pues es inútil nuestro fariseo
anhelo por el que torpes rogamos.

Ni todos nuestros gestos y sus bríos
nos protegerán ante nuestro amor;
puesto que sólo hallaremos dolor
a todos los juramentos impíos.

Cubríeranse de luto los píos
brazos que una vez furiosos ansiaron
tentar nuestra pena y sueños vacíos.