Se esfuman las aves del bosque gris
Porque ha perdido su verde tono
Le han extirpado los sentimientos
Envejeciéndole el corazón y los pulmones

Ha quedado calcinado, marchito y deforme
La vida se le drena entre los charcos
Por la mano, vil escoria del planeta

El bosque gris, triste y de cemento
Abandonado, desplazado, trastornado
Ya el viento no encuentra nido alguno
Ni guaridas cálidas y perfumadas
Ya no más, frutales, aliento y flores

Le obsequiaron muerte
Y la muerte se le filtra como tinta
Y de noche los espectros se divierten
Ante tal paisaje desolado

Ahí está frente a tus ojos
Pálido, gangrenado y febril
Y si el cielo se nubla de repente
El bosque se asemeja a una tumba
Solitaria, sucia, hostil