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El dolor se ha hecho tolerable. En la oscuridad y el silencio se alza, alisa su chaqueta y da pasos hincando el tacón entre los pliegues de fino vidrio. Respiras despacio, hueles la gota de sudor que baja por las mejillas. Muerdes tu labio y un quejido se abre paso por tu garganta. Así es él. Se va por ratos y es cuando el metal de los párpados cae como la ventana metálica de la ferretería.
Despiertas porque hay partes vivas que gritan de tanto estar inmóviles y, recurres a la poca fuerza de tus brazos. El codo se vuelve palanca y te alzas del tronco para moverte cinco miserables centímetros a un lado. Es un aliento, un soplo fresco que las otras partes del cuerpo te lo agradecen. Duermes, duermes no sabes cuánto, pues el tiempo lo mides por el goteo que recorre el frasco de vidrio y llega hasta tu red venosa. Sabes que cuarenta gotas es un minuto, eso contestó la enfermera a una pregunta estúpida que hice.

Texto agregado el 23-02-2016, y leído por 141 visitantes. (9 votos)


Lectores Opinan
25-02-2016 He llamado a mi dolor para que se siente a mi lado, a contemplar junto conmigo tus letras. Pues, de correspondencia con sus propios sentimientos, lo has emocionado. Abrazo, JuliaFlorencia
23-02-2016 Estremecedoras tus letras, mucho... quiero pensar que tu escrito es 100% fantasía y creatividad. Te abrazo en mi corazón. gsap
23-02-2016 Amigo querido al leerte pienso: Dios mio que no sea él el que sufre este dolor. Y pido en una oración para que sea solo fruto de tu imaginación que se é puede hacer llorar al lector.Me ha sucedido al leerte. Solo quien lo vive puede reflejarlo tan bien en letras. A pesar del dolor,tu texto es bello. Eres maestro de las letras***** Un abrazo lleno de ternura... Victoria 6236013
23-02-2016 El hombre hecho cuento se llama Sendero. O mejor, el cuento es un Sendero. Nadie vive como tú la palabra narrada; tu vida la has convertido en cuento, en magia, en una prosa maravillosa, una poesía para el dolor. Pronta recuperación. Dainini
23-02-2016 Solo quienes hemos padecido el martirio de permanecer postrados en un hospital,entendemos el drama que encierra tu texto.Contar los minutos y las horas se vuelve consuetudinario en la rutina de un hospital.UN ABRAZO. GAFER
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