Seitán: Un Poeta Muerto En Nueva York (1)



Una fuerza benigna sacude los árboles del Central Park
y me cruza la cara como un sopapo de pudor y vergüenza.

Claudio (Seitán) Rovira, era mi amigo;
carne de trigo en los secretos ríos del poema.

Claudio Rovira tropezaba en las piedras de aquello que se quiere
y no se necesita para amar y ser amado en este mundo.

Envuelto en esa melodía interminable y lúdica
de las sucias rockolas del arrabal neoyorquino,
subía los peldaños hasta el andamio intangible y el alambre
del lejano horizonte entrecortado por los edificios
y los carteles luminosos,
deseoso de sentirse pájaro o paloma o ángel pelirrojo entre dos aguas.

Hoy yo canto en la voz del río oculto y silencioso de su sangre,
hoy me levanto sobre los monstruos de cemento y óxido y maldad,
sobre las agonías y los deshechos radiantes de los inocentes
que arden y se achicharran día tras día en las calles
patéticas de Nueva York.