De que me sirve que seas país de la eterna primavera
Si tu suelo no está sembrado de flores, sino de cadáveres.
De qué sirve tener ríos y lagos pintorescos, Si morimos de sed.
Tenemos la tierra negra y fértil, pero morimos de hambre
Abundan los paisajes pintorescos, y morimos de tristeza y soledad.
Así es esta vida cargada de ironía, de este pueblo lleno de melancolía.
Quisiera hacerme el fuerte un día
Pero es imposible ante tanto dolor latente.
El pueblo camina sin ilusión pobremente.
Pero si una ambición desmedida y permanente.
De este Gobierno vigente cobarde e inconsciente.
Que su fachada según, es el ayudar a la gente.
Es solo una mala actuación, irracional públicamente.
De esta obra de nunca acabar odiosamente.
Donde los actores principales penosamente,
Son los más necesitados tristemente.