Yo
soy un hombre agónico,
mi equilibrio renquea,
a la deriva
van mis lágrimas y mi cordura.

En el tracto
envejece un vil recuerdo
que aún no logro vomitar.

A veces
regurgito rencores y palabras
que tragué puntual, cobardemente.

Dos
o tres mil vueltas
han dado ya mis huesos
quebrados al igual
que mis negocios sucios, y me sangra
la úlcera que tengo en los bolsillos.

Interminable es la lista que refiere
la multiplicidad de mis alergias:
la sed, el agua, los eclipses,
la hipocresía, el párpado, los trenes…

Sin embargo
me hacen gárgaras las buenas intenciones
el pedazo de pan, el As de Bastos.

Me punza en las costillas
la tristeza del perro y su escabiosis,
y me afiebra
el caminar redondo de alguna adolescente
sobre el polvo asoleado de una calle
que en la noche del sábado se alarga
y abandona al barrio en los suburbios.

En vano
boqueo y convulsiono,
mi columna
es puente vertebral que incomunica
la esperanza con el cuello.

Se engarrotan
mis sueños carcomidos de certezas.
Lo que más me preocupa, sin embargo,
es que llegue la cura y esta sea
peor que la dolencia.