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Leo mis antiguos poemas y no encuentro nada mejor que hacerlos volar con dinamita.
La imaginación es una infiel y cruel amiga.
Todo lo que escribí no fue más que un sueño dando volteretas.
Por fin escribo algo coherente: poesía es nada;
es un hoyo negro latiendo en la inmensa oscuridad del universo.
Todo cabe y todo es vaciado a la vez.

Texto agregado el 25-06-2016, y leído por 28 visitantes. (0 votos)


Lectores Opinan
28-06-2016 Quizá sea la neblina del escritor. Todos pasamos por ello y eso que no soy poeta. Gracias. Lyndsay
 
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