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Un sueño verde
pinta siete espigas.
Viajando, como acuosa nostalgia, el aroma
refleja otro exilio.
En campos de trigo se abandona la sombra
y allí se queda,
juntando flores para el invierno.
Incierto camina,
las mariposas no pertenecen.
Lleva desde su país
un mundo perdido, sin tierra, crucificado.
La aurora siempre llega tarde
y en ocasiones, marchita y desabrida.
El exilio no madura las espigas.

Texto agregado el 03-11-2016, y leído por 118 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
05-11-2016 Dura realidad describen tus imágenes. Muy bien pintado. Saludos. Marthalicia
03-11-2016 Me encanta el último verso. hipsipila
03-11-2016 ¿Seroma2? Si, si es él, el de siempre. Una siente la nostalgia y decide visitar la casa de los amigos, y no me has defraudado. Un saludo. granada
03-11-2016 Hmmm...Ya habrá otros días. MujerDiosa
03-11-2016 Bien. Saludos desde Iquique Chile. vejete_rockero-48
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