Nada de lo que miro es mío
me gusta todo lo fugaz
las aguas del mar
metáfora del tiempo,
me gustan las nubes
que son y al instante ya no son
las noches que vienen y se van.
Nada me pertenece
ni la página donde escribo
ni mis versos pues son de quienes
los leen y los degustan
y de aquellos que se disgustan
y los tiran al tacho de basura,
ni mi cuerpo me pertenece
todo me lo han prestado
hasta mis hijos,
mis libros también son ajenos
yo no soy como esos millonarios
que todo lo que miran es de ellos
hasta la conciencia de los hombres
y los encantos de las mujeres,
mis sueños son de otro que me sueña
y que prolonga mi existencia.
Mía es la angustia, el escepticismo
la nada, lo que aún no se ha escrito,
los días de verano que aún no han llegado,
tan solo esto es mío.
Yo no tengo ninguna propiedad
mío es todo lo fugitivo,
aquello que no se puede asir
ni mi sombra es mía,
lo único mío es este corazón desbocado.